Ruas de sal

As ruas que até ontem eram oito, hoje são sete,

Depois de amanhã redemoinhos de sal varrerão a cidade.

Nada é igual e tudo se parece a duzentos metros do chão,

No interior de construções

A solidão trabalha, nas salas, nos dentes.

As raízes pouco a pouco se desprendem,

Os homens de sol migram,

As habitações se desatam em rachaduras como se quisessem

Pegar o trem mais próximo.

São cães de cimento e abandono.

Enquanto todos dormem

Ruas inteiras empreendem esforços de partir.

Por isso Todas as manhãs é preciso remapear o quarto,

As placas,

A vida

Liquidificada pela noite.

O homem sÓ

Pelas tantas

Reclama as canções do céu

O estalido dos ossos

A Via Láctea

O cheiro dos cajueiros.

Seus pés apertam.

Ele voa em desespero, tal como um anjo
Baleado.

poema para nunca se perder

Não se desespere pelas calçadas duras,

Qualquer rua cabe num haicai.

A gente acha que põe fim

Nas coisas

E elas continuam por ai

Zanzando

Até se transformarem em obeliscos,

Pedras de sal.

No fim tudo vira um conto

Dos irmãos Grimm.

O vento é redemoinho
de estórias.

Bagunça as peças do tabuleiro,

leva para nunca mais os bilhetes,

os sussurros soltos,

traz folhas e notícias frescas de longe

do outro lado do Atlântico.

Assovia cançonetas.

O problema é que há dois meses

aqui não venta.

Os galhos entediados querem ser passarinhos,

os homens encalorados querem ir para o Polo Norte.

O que o vento anda inventando? 

Passar feito um rio

Louco, rouco, torto

escorregarescorregarescorregar

escorregarescorregarescorregar

Virar as pedras, arrancar as árvores,

Inundar cidades, afogar os homens

E no fim ser nuvem leve.

Onde as palavras descansam

Ela é um baú encantado

Cheio de mundos perdidos,

Abriga o vale e todos os rouxinóis daqui.

Eu pouco sei dos seus cadernos

Que seduzem o tempo

E determinam as estações,

Encharcando a terra, dando volume as espigas,

Colorindo a paisagem de cinza conforme seu humor.

Ela levaria linhas e linhas para ser contata

Nesses dias sem fim,

Cheios de labirintos,

Onde as palavras caducam sob mistérios de carne.

Não desejo que teu copo seque
Seu sorriso esmoreça

Ou que vire pântano

Abarrotar minha alma

De seu corpo

Amarrotar seu corpo

Num vice versar

louco     

Doçura é isso mesmo Carlota

Esse negocio que sai saltitante como um monte de pulgas de você,

Pequenas coisas pulantes que fazem rir até chorar.

Corações colados martelam
Como uma canção de Thor
E o brololó
De querer um entrar no outro

Aí depende da medida

De cada alma amolecida.

belem, blem

Um pássaro dorminhoco

Não quer ser incomodado,

Só que a beleza do alvoroço

Da passarada

Era maior que minha compaixão,

Maior que Deus.

Passava horas assim,

Armando trincheiras

Cercando as algarobas mais pesadas,

Nutrindo minha alma

Com esses acontecimentos

Simples.

Como era bonito ver os bichinhos

Explodindo na noite

Como uma fruta doce.

Eram duzentos sinos

Tomando o céu da cidadezinha.

Algumas léguas submarinas

Olhe passarinha
Seremos uma escova de dente só...
Mas apresso,
É pouco possível que cruzes esse oceano.
Nessas águas grosseiras
Mora um peixe bom que engole gente,
Detesta o sopro que carrega as coisas,
Cortar o mundo num escamoso
Seria uma aventura e tanto,
Mesmo pra o seu bico duro.
Corre
Vamos organizar a mobilha
Pintar nosso interior
Viver numa casa engraçada,
Esquece o vento.

“O par de botas”

Se os olhos pesam,

Dispensam cumprimentos, ruas inteiras.

Fotografam paisagens esquecidas,

Não alcançam chapéus,

Chaminés ou copas de árvores.

Aquele par de botas de Van Gogh

É o auto-retrato de uma alma pesada.

Poeta carioca se atira do 7° andar

Ana Cristina Cesar não saltou para a morte,

Aquele vôo

Foi seu ultimo poema.

Coisa mais bonita é ver uma alma parada
Olhando pra nada.

Logo cedo um passarinho bicudo

Virá cantar,

Anunciado como uma sirene de usina

Que a vida daqui

Traz o compasso acelerado
de esteira enfurecida.

Que custa caro ser homem.

Os meus cobertores, um pra cada noite,

                                                              prepararão minhas manhãs.

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Colisão

 Joaquim pôs os olhos em Rita

E todas as coisas então dilaceradas recuaram mortas.

Das grandes cidades

Embora o engenho de pedra e aço

Emprestasse seu movimento às coisas,   

Ainda que tudo estivesse em oferta

E os maquinistas efetuassem as manobras

E o pão fosse fresco e a greve um sucesso,

 Hoje disseram que lá

Pelas bandas da cidade grande

 Até os assentos da rodoviária velha reclamaram de solidão.